Quando a história de você é um jogo
Tão irreal que Borges não pode descrever
Uma onda de prazer e morte
Nem o inferno mete medo
Ou nem a bomba ou o jornal

Colunas gregas tombam e causam um corte
Nenhum lugar pra estacionar seu carro
E as placas estão em branco
Não há chão pra pôr os pés
Pague seu drinque e vá dormir

Buscando tudo e longe, no espaço
Preso em órbita, adeus, Buck Rogers
Uma falha, linhas cruzadas
Outra voz sobre a sua
Só resta a vertigem final

Adeus, Buck Rogers
Adeus, Buck Rogers
Adeus, Buck Rogers
Adeus, Buck Rogers